carros de polvo

desfigurados los límites
¿quién me piensa?
trabajo por seguir autómata una vida rancia,
no entiendo,
¿dónde estan las palabras,
los sonidos gràciles que conviven la soleadad?
pienso que automático es la palabra,
me repito,
y sigo quieto buscando la soledad,
vasta extrañeza de los sentidos.
Leer no es los libros.